La Veranda de Rafa Rius
Mientras en la orilla izquierda del Sena, una mujer bajo la lluvia camina apresurada junto a las casetas cerradas de los buquinistas de libros viejos y postales, para llegar a casa antes de que dé comienzo el toque de queda, en ese mismo soplo de tiempo, en una playa de Bangla Desh, unos niños refugiados rohingyas juegan a saltar las olas para olvidar un hambre que no les abandona y en la ciudad de Sana’á, en Yemen, un anciano se dirige con paso cansino hacia un precario refugio, huyendo de las bombas saudíes. En ese mismo instante en la isla griega de Samos una familia siria expatriada busca cobijo entre los escombros del último terremoto y en el Sur del Congo un niño soldado engrasa su kalashnikov con un trapo sucio en la mano.
Al mismo tiempo, en una favela de Rio dos bandas rivales se enfrentan a tiros ante la complacencia policial y en una acera de Bombay un hombre muere deshidratado y famélico a pocos metros de los apartamentos más caros del mundo. En ese preciso momento, en una calle de Brooklyn, una persona sin techo deambula sin rumbo con todas sus pertenencias metidas en un carrito de supermercado y en Petersburgo, junto al pretil del rio Neva, un hombre vistiendo dos abrigos raídos, apura los restos de su botella de vodka para intentar combatir el frío. En un CIE de Laredo, una niña a la que han separado de su madre por el delito de ser mexicana, llora sin consuelo, en el mismo instante que en Varsovia, grupos de mujeres salen a la calle para exigir sus derechos frente a la todopoderosa Iglesia Católica y en Buenos Aires, delante de la Casa Rosada, se manifiestan en demanda de su derecho a un aborto libre y gratuito.
Mientras esto sucede, un barco de salvamento marítimo está desembarcando en el puerto de Arguineguín a las 20 personas supervivientes, junto con dos cadáveres, que navegaban a bordo de un cayuco procedente de Nigeria, al tiempo que en una madrasa de Pershawar el imán está explicando a sus discípulos el necesario esfuerzo de la yihad. En Manresa, una mujer está vendiendo calcetines de puerta en puerta y de paso aprovecha para preguntar si saben de algún trabajo para ella, otra mujer, de plantón en una calle oscura de Munich, se frota las manos para entrar en calor, mientras espera la llegada del próximo cliente y es controlada desde un coche cercano por su chulo.
En un rincón de la insólitamente vacía escalinata de la Piazza di Spagna en Roma, una pareja adolescente está liando un canuto en el mismo momento en que en Ereván un nutrido grupo de armenios está rodeando la residencia del presidente de la nación para manifestar su indignación por la situación en que los ha dejado, separados de su familia y amigos residentes en el enclave de Nagorno Karabaj, en ese mismo instante, en lo más intrincado de la medina de Fez, un muchacho arrastra penosamente un pollino con las alforjas sobrecargadas mientras en La Habana grupos de gente pasean tranquilamente por el Malecón y observan a algunos pescadores que lanzan la caña a ver lo que se pesca…
La vida es efímera, el tiempo es efímero. Cada segundo existe únicamente en ese momento y después ya habrá desaparecido para siempre, pero cada momento de cada vida es insustituible o inolvidable o inimitable o inicuo o inane o injusto o ininteligible o inmutable o inoportuno o iniciático o infame o indolente o indescriptible… o infinito en su brevedad… y todo ese caudal de presentes, para bien o para mal, forman lo que somos.
Y es que, como nos recordaba Ciro Alegría en el título de su excelente novela, el mundo es ancho y ajeno… Y nuestra tribu es la humanidad.
Un Comentario
Immens texte. Gràcies